crónica

foi como se sonhasse fumegando a existência saltas-me do ecrã como se a vida fosse, afinal, virtual o ócio que fumega e entrei na mesma sala onde estiveras para reencontrar futuros antes sonhados. tudo em vão no mais puro vazio que existe entre o ponteiro dos segundos e os outros dois, acelerado e por instantes compatível acendendo um cigarro rastejei da porta de uma sala à outra, como se fosse eu o tempo que rasteja entre as cidades que deixamos fumando a vida até à morte [mas quem me disse que era assim?] deixamos e procuramos novos rumos sem nunca entrar na sala em que viveste morrer a cada fumo que exalamos e acreditei que estava mesmo onde querias, pré-visualizando as atitudes que eu conheço existem em intervalos de fumo as vidas que a morte deixou de parte [não me fodas, continuas sem saber que é assim?!] e quando por fim, no final do dia, vi escurecer o céu em sinal de finalização de uma árdua tarefa pessoal nascendo de manhã morrer-se-á de tarde? beijando o solo e o barro e a chuva, chorando sal derretendo o gelo da frieza, tranquei-me na tua sala, como quem está meio morte mas ainda pensa viver [estás vivo? estás tão gelado]

há algo de errado no mundo?

o mundo está errado?

será errado estar no mundo?

e o relógio toca

tens um auricular novo e falas enquanto

fazes as compras para o mês de abril (sem

maiúscula, porque obedeceste,

e já não sabes como escrever os meses)

será errado haver mundo?

é um erro ser o mundo?

haverá algo certo no mundo?

e o telefone toca

tens uma borbulha no cérebro de tanto

falares das mesmas coisas atualmente (sem

"c", e já sabes porquê)

e o telefone toca com o relógio

combinaram às duas para beber um brandy-mel

e a vida gira

e o mundo engana-se

e o homem morre

A fuga presa nos meus olhos

É no cantar surdo da minha alma

que te conheço

É no voo do corvo negro que vejo

o claro dos teus olhos, e ter eu o

carvão para os desenhar, para os fazer

meus e fugir do mundo como quem

foge ao destino, distraído,

desconhecedor do alcançar o amor,

e tê-lo, todo, continuamente estendido

em tapetes púrpura amaciados por

cândidos dedos, iguais aos que imagino teus,

e deslizar no espelhado do teu corpo, e não tocar,

o mais ténue contacto, e ainda assim encher-me

de ti, do que te faz, e correr mais ainda,

num fôlego constante, e nele encontrar o ar

que me permita ao parar ver-me longe,

continuamente longe,

deixar de me ver e por isso ter-te sempre presente

nos meus olhos.

na varanda

da varanda olhas-me com os olhos brilhantes

ah, tu estás aqui em baixo! aperto-te o abraço

engulo em seco. Viro-vos costas

a minha mãe, como mãe que é, oferece-me um lenço de papel.

Arroyo de La Luz!, ligeiro desvio a caminho de Alcántara

o empregado de mesa tem uma carne divinal...

uma foto do Che "colgada en la pared" e o campo em torno da vila citadina

"Obrigado!" diz-me ele... e ali abraça toda a realidade de raya

da varanda - ainda estás na varanda martinha? - tanta cinza caiu dessa varanda

tanta casca de pipa

acordei hoje de manhã e não estavas a dizer asneiradas!?

"não há césar nem meio césar"

"já te disse para tirares o indiano da boca"

escutem! aquele "bocadillo" estava demais... deviam passar do arroyo antes de deixar cáceres para trás

Mas que digo?

já guardei o lenço de papel no bolso...

vou contemplar a paisagem e fumar um cigarro, como se tivesse na cozinha

com a cafeteira derretendo-se por dentro... mas afinal onde ficou?? vai para cima? vai para baixo? vai para o lixo?

fecho a porta do carro,

deixo as lágrimas escorrerem-me pelo rosto abaixo e espero

entre o fumo e a luz da ponte de Alcántara

um eterno até já que as cegonhas transportam nas penas que deixam cair em tuas mãos

ainda estou na machacona aos gritos a teu lado

ainda estou na varanda do bar a dizer merda com todos vós

ainda estou no gabinete lá em cima a levar filmes

ainda estou no colmendralejo a ver as coisas mais belas da vida, as mais simples, as únicas que dão mais certeza à vida aqui

ficou mais um pedaço meu, em vossas mãos, e não sei se o vou buscar de novo

amigo/s o teu abraço ainda aperta o meus

obrigado!

não faz mal

...

Porquê?

Porque não plantas?

Porque não flores?

Porque não árvores onde crescem os amores?

Porque não terra ou pedra?

Porque não lama ou água?

Porque não a nuvem que a carrega?

Porque não o vento que a empurra?

Porque não o céu que o vento percorre indefinidamente?

Porque não o sol que o luz ou a lua que o escura?

Porque não o fogo que tudo acende?

Porque não tudo?

Todo o cheio que há no mundo!

Porque não nada?

O nada que no tudo se esquece.

O nada que em nada aparece e adormece na pressa de esquecer o que existe!

Porque não um homem?

Porque não um homem vivo?

E porquê viver se vida há em tudo o que vivo?

Poesia doméstica

Sem óculos

Abri o saco da roupa e ouvi uma voz que dizia: pois até não falta assim tanta roupa para arrumar, esta, sei que devia ser 2ª ex namorada, depois ouvia outra voz, aí era a 1ª, era mesmo, dizia: esse monte olimpus de roupa, sem dúvida que era, que vais fazer com isso!? Talvez pela janela... depois outra voz de um amigo me acalmava e falava-me de outras coisas que eu não entendia... estava só, enfim, com os meus heterónimos – dizia – contente... falava comigo e contigo, estou certo que ouviste... depois outro amigo exaltado exigia que eu queimasse a roupa para não a lavar... que problema de luxos... impossível... mas entendido!

Sem óculos os meus olhos desfocam, o café faz cancro e o telemóvel dá azia! Vejo que despertaste sua besta! Comigo?! Claro! Sou conan o homem rã! E vim para reinar!

Uma palavrinha, pois necessito mesmo dela, para os exacerbados do poder! Atentai caros filhos da puta que o dia para vós é apenas parte da noite! Atentai, fachistas de merda! Tiranos instaurados! O esquema viciado! Pequenos chefes... tristes e amargas sombras de um sentido de grupo... hipócritas, sim, levanto a minha voz sem medo, vem cá, vem ao poema e tenta derrotar-me que eu pela lei sou fraco... incide em prosa a tua fúria e sai debaixo da saia da Paula Rêgo, quem és tu afinal? A não ser um monte de papéis sem rosto? Julgas pois que o poder que tens sobre a vida dos outros é superior ao sentido de profissionalismo? Julgais-me com medo? Falai-me na melhor prosa de ficção – a sua, pois nem que eu estude dez anos chegarei ao seu nível exacerbado e surrealista! Bravo! É um caso de estudo meu caro... Quem sois vós? Hipócritas sem mais que... e eu? mentiroso a teu proveito, morra eu se me preocupo com o sentido de justiça para além do que ele me ensina... é frase simples? Dormis descansado? Pois que sim, embalado pelo leito do vale tudo! Um dia, de novo, que me chames mentiroso, seu cobarde, e eu, que me quede inválido pela luz ofuscante do teu poder, e então cessarei as minhas armas perante tão grandiosa verdade; ó meu pequeno chefe...

Postit

Quero a próxima carta pronta amanhã em cima da minha secretária...
Estou completamente diferente...
2.linha 3
3. linha1
4ºparágrafo
sempre com um charme especial ou um gozo particular...

16:30 joão
tirar tarde quinta-feira, tirei 95 euros...
A Maria veio para Montemor era primavera...
17 de Julho de 1978 campanha de decapitações, David, Nova Roma...
desconcertante, tragicamente belo, repulsivo...

user name, password, estudante-22
desligado o furo 6 e ligado o furo 5 da amoreira...
agitado, descansar...

comédia dramática: 4 personagens, 1 livro excitado, 1 puta frustrada com o irs, quer enriquecer, anti-mulher fatal...
espanhol 16, estética...
comer, limpar a casa...
criar, criar! agitado, trabalhar, passear a cadela...

cabo (verde?) _________________ o texto não está justificado, verificar erros, falta de conexão entre as frases. Funcionamento e orgânica.
lembrar-me do que me esqueci, ir às compras...

Telefonar ao afilhado, comprar prenda... ir a casa da avó... comprar 2 pneus, pagar a luz, fazer contas... encomendar pizza e cortar o cabelo... telefonar ao Sol...

Ler: A insustentável leveza do ser... Kundera...

Destruir o significante dos conceitos... entregar os livros na biblioteca...

Dormir das 02:00 às 06:00, prazo 1 de Junho (já passou...)