"Steel" Life

poema de comboio #31

A sua imaginação rasgava as névoas indecisas que, diante da inteligente maldade, a sua inexperiência despregava como uma máscara casta e límpida cheia de placidez. Estas explorações fizeram-na muito cedo mulher, preparando-a a compreender mistérios e umas meias frases que ouvia aos gatos-pingados, se passavam por ela

ALMEIDA, Fialho de. A Ruiva 

estou de novo no mesmo banco

um comboio redondo

este é praticamente meu

o meu comboio redondo

um poema de comboio vem comigo

tu ouves-me falar da ruiva

e perguntas-me se será talvez

porém os miseráveis portugueses

eu não sei

nunca li outros miseráveis que não daqui

nesta mesma língua

há um poema dentro dos teus olhos

mas não é aquele que eu quero ler

há outros olhos que costumam ser o tu deste poema

e que me interessam muito mais

este é o meu comboio

e neste poema ainda sou eu que escrevo

espero e penso que sim

Sem poesia...

Sem poesia...

As pedras de calçada soltam-se

deixando a terra despida e néscia,

Suas sombras aprisionadas

revoltam-se perante tal facto.

Os corpos embebidos em álcool,

Gélidos, inertes, arrojados

em seduzir a terra (sem rumo),

Num grito desesperante e vertical

em busca do seu vício.

Sem poesia...

As pedras de calçada reclamam 

o silêncio,

O vazio

A folha de papel é apenas uma folha

pálida, invisível,

paradoxal a sua existência,

sua criação (sem rumo)

sem nexo, sem vício,

Sem poesia...

Marco Mangas @ 14 de Março de 2014

poema de comboio #29

eu pensei que nada temia a chuva quando se aflige a vizinha com o barulho dos homens de lixo

fazia uma gemada com as paragens do autocarro e pensava no fim do passe, passe por favor, social e lividamente.

coloquei um ponto final no percurso zangado e sem curvas aflitivas, preocupadas com o mau estado do piso. piso em mau estado, Cláudio

uma letra maiúscula na leitura do teu conto sem espaços sem parágrafos suficientes para uma pausa do andar coxo por entre as linhas do metro

os produtos incorrigíveis passam a correr com os putos na rua ejaculando sangue nas paredes inúteis. são modas distintas a de foder ou pintar uma parede e no entanto corres para o teu filho.

600 palavras são menos que 800 – seiscentas seis sentas oito sentas – para se sentar na mesa pousava o braço veloz e olhava com brilhos de pedra, furando o baile pós-medieval que na chuva se rasgava, mirava tudo na sua mira titânica do adeus opaco

poema de comboio #13

passa-me sempre esta imagem e parece que soa sempre rápido demais. não houve problema algum, mas andei três dia correndo a cidade à espera de resolver tudo no mesmo dia. na mesma tarde aparece-me este deserto. até os jardins de entrada da faculdade estão amarelos. o meu sorriso dói-me. a cabeça está pesada e não consigo achar piada alguma ao humor cínico da sucessão de eventos num período de tempo contínuo.

eu existo e sei que existo porque me dói as costas e porque o peso de ser é tão sarcástico como a mesma existência. não há outra maneira de o dizer sem ser estando calado. não haverá outra possibilidade de me fazer compreender. os actos não chegam. as pedras não voam com a velocidade que eu desejaria para elas. custa tanto acartá-las num bolso toda a vida para ver que o futuro delas é mais incerto que o vidro que não conseguimos partir.

tanto tempo. tanta coisa gasta. tanta pedra polida e sapatos rotos e sem atacadores coerentes. não havia mais nada para comprar. não havia mais dinheiro na conta. conto então o meu segredo e chego à conclusão que estava tão bem guardado. que desperdício. de tempo. de tanta coisa gasta. sinto, sinto que sim. sei, mas não sei quando e porquê. acertaria em cheio nesse vidro se apenas a pedra não padecesse da mesma falta de vontade de viver.

um projéctil sem projecção. mas que merda. mas porque é que perco tempo? mas porque é que tenho tempo para perder? mas porque é que há tempo? mas porque é que esse tempo que existe não nos pertence e, mesmo assim, o perdemos sempre? querias o tamanho xxl? uma explicação "jumbo size" e uma certeza em tamanho americano número nove e um quarto. querias uma vida toda num catálogo de roupa, tendência de outono. percebe-se


in Diário Liberdade.org