A lenta combustão da manhã…

despertar sobre extintos quartos

numa planície abandonada por deuses e chuvas,

paisagens tombadas sobre o grito que alguém

uivou perante os silêncios erguidos no mar

e em terra cristalizados nos interstícios de sonhos

de extintos dedos sobre velas ainda acordadas.

Há uma canção ardendo a meus pés

e lençóis bailando na ausência de ar

interno, nesses estranhíssimos quartos de vidro…

Transformar a irrealidade em milagre

e o fogo em coisa amada

colora de ondas o braço rudimentar

de uma carícia violenta,

tinge de espasmo a mão fechada

que deslumbra a eternidade

no ínfimo gesto de se manter inalterável.

Dormindo e acordando se restabelecem fôlegos

colhidos em bocas caladas que se beijam

- que se anulam em vectores de línguas -

e em pálpebras branquíssimas

esmagadas por um pecado primeiro

edificado a extremos e cravado a profundidades impossíveis.

Há um quarto onde despertas em chamas

e há as chamas que a mim me despertam…

um mar que se ergue nos lençóis

que traíste …

E há um bilhete no chão, escrito com a tua letra,

e nele um grito sem ar descuidado na pontuação….

Provavelmente será teu o branco incêndio…

…ou talvez a memória dessas impossíveis pálpebras…