é

na

tal


mensagem adulterada pelo próprio

anuncio

tablóide - VENDE-SE BANDA SONORA PARA SUICÍDIO - tablóide

rapaz jovem, 22 anos aproximadamente, oferece-se para criar bandas sonoras para quem se deseje suicidar, tipo filme

200€ a peça musical ... não peço mais porque sei que as famílias dos suicidas precisarão do resto para o funeral e para cobrir os danos psicológicos... de qualquer forma posso fazer desconto familiar para os que se desejem matar a seguir, caso não aguentem o desgosto (175€ para cada)

Se alguém não souber como se matar, poderei, por 500€, eventualmente, criar um vasto leque (e toda uma panóplia) de músicas para motivar a criatividade suicida.

O meu portefólio encontra-se online em www.mypsace.com/vermeproj ; exemplos de todas as hipóteses sugeridas neste anúncio.

Contacto
...

com o apoio de Catarina Silva & Nuno Borda de Água

escuro

pegou então no caderno. na caneta. num copo de agua.
esqueci-me das letras maiúsculas, e já não sei onde moro.
merda.
não tenho mais que um caderno por riscar, rasgar, dobrar
faltam-me as palavras
falta-me claridade

sol / chuva

já sem fôlego, sem paciência, farto de tentar dormir, acordou finalmente e cedo demais. pensou demais durante a noite, esperou muito por acordar da mesma forma que acordara antes, apenas se os dias se mantivessem iguais. não chorou quando viu que não era só mais um pesadelo - só porque tinha mais que fazer.
choveu... o sol deixou de aparecer no amanhecer do quarto... os lençóis deixaram de estar quentes na cama toda... o seu lado direito ficou frio, vazio, despido. o sol escondeu-se de propósito? não... a chuva só estava com pressa...

entre rochas

sussurra-me o sossego dos pássaros
estalar breve, contínuo, das águas
vento fresco, brisa, badaladas por entre as rochas e o musgo
caminho, longe, um deserto verde
longe da minha lua e do espaço que nos envolve

viagem psicotrópica ao museo vostell, malpartida de cáceres

Fim de Cáceres
Rim de Pássaro
Passa-me o sal
"fecha um bocado a janela
sff"
e a curva é à direita
Passa-me a pimenta
Sinais, transitando vacas
Custa-me manter os olhos abertos
Conduz com uma mão

Sal, a mulher que era manca
Gostava de ter um pónei,
mas o carteiro só me trouxe um melro
Que Hotel tão piroso!

Oh Sol, vais em contramão
passa para este lado, então?
As vacas que bebem do charco
esqueceram-se dos óculos de sol
Um chuto para a veia de sabão azul e branco
Esfrega bem as costas que amanhã é dia de festa
Como é que róis as unhas dos pés?

Chapa y pintura
alumínio de alcatrão, prisão
prisão de vento

eu avisei-te que era melhor vestires as calças
2km antes deixaste uma das ovelhas nadar no charco
Ora! Parece-me que tens um coelho no bolso esquerdo
óvelha da ovelha
"Estamos no caminho certo?" perguntou a alface vidente
"Monumento Natural de los Barruecos" respondeu o cacto
"Estás com os olhos em bico" retorquiu a alface
Dizia para virar ali - "Estou com fome"

Gado permanente
não há tomate que aguente.

João Mendes de Sousa

Marta Ferreira

Nuno Mangas-Viegas

comboios

perdido no teu ventre-olhar

gritos de almas desiguais

.

viajou quilómetros

com um mocho às costas

poisou, finalmente, os pés de madeira

na terra

sentou-se no empalhado do assento

à beira de uma linha de comboio inactiva

há anos.

quedou-se

esperando a chegada de outros

de almas desiguais

que se sentem com ela

fico-me, retido, no teu olhar, no ventre do teu olhar

A corda segurava a gravidade dos lençóis esvoaçantes que ainda sonham com a nossa presença. Abrem-se os lençóis como asas que preparam o voo, as molas coloridas apertam-se cada vez mais, o lençol queria subir aos céus pelas estradas dos ventos e desaparecer na ultima linha do horizonte mas, as molas, firmavam-no à terra num golpe de força cruel. Ainda aqui estás, sim. A corda traçava o ar, as molas apertavam. - Já não se pode voar? – perguntava o lençol franzido. - Goza lençol. – respondiam as mãos que o apertavam às molas. – Tu que enrolas em ti o voo mais perfeito, aquele que não carece de asas para voar, no ninho de nós dois. Ó pássaro que me invejas, guarda as tuas asas para ti, pois eu guardarei as minhas para mim enquanto o ar reter a tua essência. - Abre-se a janela, entram ventos da memória. Recupero o dia de ontem numa simbiose perfeita com o momento presente e, sem outras explicações, tudo renasce à medida da imaginação. O vento continua a soprar o desejo de voar para longe; as molas continuam a forçar, a prender o voo. O lençol não desistiu, foram os ventos que quedaram para lá do momento e do espaço e desapareceram, e voltam mas, voltam apenas em efémeras e fugazes presenças. O lençol, seco de lutar, dorme por fim, e com ele dois corpos sucumbidos pelo contágio do desejo de voar.

irei de olhos vendados quando morrer
para que me nao vejam os que por lá me esperam
...

baptizado

sobre a sua face pálida, inundada de ares frios, pululava um fio de água oleosa - talvez com um breve fio de azeite a seu lado - que gentilmente lhe cedia cor ao rosto.

todos, pávidos, ficaram mirando tal acto da parte de seus co-habitantes. nunca ninguém estranhou tal coisa como hoje.

as suas vestes - antes negras - foram levemente tocadas pelos responsáveis por tal cerimónia e púrpuras se tornaram.

as chamas, sobre seus pés e pernas, mãos e braços, sem queimar cumpriram o papel de dar cor à pele que se escondia por baixo dos trapos vermelhos (já que a cara já a tinha de novo).

a pouco e pouco diminuia o grau de admiração. ao fim e ao cabo não é nem será a última vez que se baptiza um homem recém-morto numa alheia aldeia do imaginário humano.

em pleno Desacordo... desatei as amarras, não as de todos os barcos do cais mas as do próprio mar; agora, agitado por uma inquietação imprecisa e perto, demasiado perto para não ser atingido pela sua vastidão carinhosamente avassaladora, sou então dominado nessa titânica agitação dos mares, nessa agitação enfurecida por nenhuma razão e por todas, é preciso imaginar a agitação sensível, sentir ao extremo as vagas enormes e impiodosamente escuras que impelem o corpo a um desmaio demorado e sonolento em efémeras viagens vertiginosas com movimentos ascendentes e descendentes, como que congelam o tempo,surgem novas vagas, enormes e extremamente claras quando rasgadas por vários trovões que estremecem por dentro das nuvens exaustas de água, cem tons de cinzento emergem e pintam os céus num esbatimento suave e ofuscante, quero descansar e não consigo, tenho de esbracejar para me manter à tona, quero, em trémulos, fugazes e verdadeiros momentos parar de esbracejar, mas algo desperta e o mar acalma, como que premiando o concorrente survivor, como que estendendo-me o manto mais esplêndido de acalmaria jamais estendido a alguém... agora descanso, não por pensar que o mar não mais se agitará mas, por saber que agora, a tormenta também me temerá!

sopros (um)

Se a chuva fosse um código
indecifrável, sobre uma mesa
Em tons suaves soaria uma música
e o vento, conspirando contigo,
deixaria apenas felizes sopros
de uma porta aberta

soas-me a amanhecer lunar
e os ventos que me sopram sempre falam.

.sinto.
poderei tentar enganar-me, mas nunca o soube fazer

as pessoas têm um olhar igual, parece-me
e as serras continuam a ser a minha casa
e as castanhas continuam a picar-me os dedos

e eu existo

Janela

abro a janela nos olhos
retinas onde fixas estão as memórias dos risos
piscar de olhos, portadas ao vento batendo ritmos cardíacos
abro a menina dos olhos
e riu-me da expressão...facial da menina dos olhos
é a expressão das janelas quando estão escancaradas e deixam a chuva entrar.
abro as pestanas duas a duas
bem me quer...mal me quer...num inquérito à vida que passa
e as de cima tocam nas de baixo...as pestanas
e concluem que por vezes a vida bem nos quer...outras não
abro os olhos todos
e a chuva que está dentro dos olhos verte-se
os vidros dos olhos...salpicados...olham a rua
e num vai e vem eterno a vida desfila risonha ou triste...
só o verei se deixar o olhar à janela.

para o meu nómada João
V.

tenho uma estranha dor no estômago
mas está tudo bem, no entanto...

nova vida, nova quebra, nova queda, nova subida
é tudo novo e assim será por mais tempo...

mando um abraço a todos vós já que me sinto sempre abraçado

beijo-te a ti, para já, fico quente e sossegado

boa noite

diz-me boa noite e se já não Acordar dormirei bem...
diz-me boa noite para que ela tenha a luxúria de um sonho que perdure pelo dia adentro.

diz-me boa noite quando for de outra matéria o meu ser,
diz-me de outra forma, num suspiro que vibre no peito que não tenho.

contrapõe-te
vira-te de frente para as costas da cadeira
parte-lhe duas pernas, encosta-a à parede
senta-te

enquanto isso, farei contas de cabeça
e vou tentar adivinhar por quanto tempo
te aguentarás de pé

entre as nebelinas anónimas do onírico
desesperei sem ouvir resposta.
porque nem sempre a certeza é a única verdade.

Vertigem e Espiral

«(...)perseguições pessoais? já não há ... esgotaram-se ... disso que se encarreguem os "piquenos". Persigam-se uns aos outros. Compliquem-se que "a gente" simplifica.»

«até lá podemos oferecer tantos produtos quantos forem necessários para reinar:
destruamos mercado local; criemos dívidas a nível abissal; enterremos velhos ódios e coloquemos em espiral todas as questões da vida individual; derrubemos barreiras económicas que a UE em breve nos receitará à vertigem "efeémeiesca"; calemos a boca a cada um pois só teremos uma boca para alimentar ... a de quem já a tem cheia...

facilmente conseguiremos aprofundar a espiral: "empurre com a barriga por favor"; "arraste mais um bocadinho para ao lado... ora aí está... era mesmo aí" ; "bolas de neve à vista".
mudemos os sinais das portas da segurança social... acho que há por aí numa dessas enormes lojas uns sinais muito mais interessantes (meninos, meninas, patinhos, wc, por aí...).

nem a língua nos pode parar... porque há de ser toda uma... a língua há de ser, finalmente, um valor para a troca, não identidade cultural... Que é isso? Pouca Vergonha! De que é que vos serve identidade se já não há perseguições individuais?»

TODOS NO CHÃO! «Acabou-se pá...
as perseguições agora serão feitas a todos de forma igual ... vós sois todos iguais e acabou-se a fantochada...»

«esforço colectivo...
...fim às reformas, fim aos benefícios...
para quê baixar salários aos senhores que nos dão toda esta oferta ocidental? para quê apanhar verdadeiras fugas ao fisco? o fisco está fora de moda...»

...

ai minha mãe...
...

en la plaza de mi pueblo
dijo el jornalero al amo
nuestros hijos nacerán
con el puño lebantao!
...
«calem-lhes a boca por favor, que ainda não acabei o discurso pá!»

Declaração de IRS

Declaração de IRS


São tripas amor, são tripas...
Flores não são, são antes tripas amor...

Digestão.

Era a voz do povo um grito poético visceral, grasnidos de dor abafada pela luta.
Ás portas dos senhores da terra estendiam metros de tripas palpitantes,
reservando as extremidades, que se estreitavam numa proporção orgânica, para os presentearem mais tarde com belas gravatas. Gritavam alto sem palavras ou outros artificies: Com rejúbilo entrego meus intestinos grossos para que com eles possais fazer as meias de um natal; entrego-vos a pele gasta de trabalhar ao sol para que, dando-lhe um avesso preciso, possais estufar vossos bancos presidenciais; espero que não necessiteis de muito mais, mas acaso pela pátria ou por vossas excelências que me governais me sejam pedidos sacrifícios demais, eis-me aqui, sem outra vontade, com os meus pés, atenteis que já sem pele os laivos azuis e vermelhos também irão escurecer, mas têm calos pesados que darão um lindo pisa papeis; mas se não for do vosso agrado não vos preocupeis, com algum zelo vosso disponibilizarei ainda o meu outro, pois parece que, cerrado um pouco acima do tornozelo, sendo perfeitamente simétricos farão com certeza uma obra pós modernista se ainda encimados forem por uma seca flor vermelha, caso tenhais a bondade.

Absorção.

Senhores da terra –gritava o povo- vereis que maravilhas podeis ainda fazer com o meu dobrado esqueleto, na sala quinhentista, lado a lado com os javalis e os veados nem notarão a diferença seus ilustres convidados. Como me havíeis assim ajudado a desfrutar de vossas riquezas, numa quase mesma medida e nas restantes gerações diante de vossas mesas.

Secreção.

Ó colossal poderio! Senhores da terra mas não a dos meus pés, não enquanto for eu a pisá-la. Filhos da puta!

adormecidos

Será na pressão do tempo que está a causa da dormência?

Levanto-me, às 9 da manhã, ligo a máquina do café que a minha avó deixou armada,
bebo o café e como uma torrada,
visto as calças de ganga e, como que num ritual, acendo um cigarro na entrada da casa...

As nuvens já me disseram tudo por agora...
...só me resta ouvir-vos a vós.

sem ar

Espaços do silêncio
preenchidos a negro,

exaltante esperança
perdida no vácuo.

Guardo perfumes, frascos, vazios,
dores enterradas na areia,
e parto num rumo quebrado
já tarde ... sem fuga.

Pérfidas lâmpadas
de uma noite triste,

amarelos sorrisos
sem maré, sem volta.

Regressos. Palavras vãs
inócuas, áfonas...

Já não sobram certezas
entre a solidão.

joao m sousa 16/agosto/2010
[uma das versoes deste mesmo poema...]

Dois Pensamentos do Conde no Reino dos Perdigotos

Não sei porquê, mas deve de estar relacionado com ser eu a única pessoa a gostar de almôndegas com hortelã...
____________________________________

O facto de eu não ter o hábito de contar o que faço com a minha namorada não tem a ver com querer esconder que tenho um lado muito sentimentalista. Apenas ninguém tem nada a ver com isso

Couves Frescas

chuva

C a i e m p e d r a s c o m o t e m p o r a l
a p a r t a m - s e n o ç õ e s d a t r a n q u i l i d a d e
e c o m o s n e r v o s p r o j e c t a d o s c o n t r a a l ó g i c a
p e r d e s - t e n a i r a
abraças o d e s c o n t r o l o
...

joao m sousa
9 do 10 de 2010

fico pasmado
ultimamente dizem-me coisas...
todas as coisas me dizem algo
todas as noites falam demais

fico sem mais palavras
quando as dizem todas por mim
quando me encontro nas palavras de outros
ultimamente, dizem-me tantas coisas...

tranquilo
finalmente um momento de espera
finalmente uns dias em paz
quando me dizem tantas e tão belas coisas

noite noite noite

noite
manto de luzes a subir a pulso o meu céu
e o breu do firmamento é nú e frio e voa ao vento
e eu em desalento procuro o amanhecer
queria que fosse já sol para ter raios de luz na escrita
circunscrita a prosa e a minha vontade de ser estrela
noite noite noite na sucessão dos dias
e tantas foram já que já não sei as horas
perdi-as no desiluminado céu que me entra pela janela dos olhos.
V

A noite fechava-se nos olhos do mar
e o mar cantava de boca aberta.

A noite escurecia
a testa do mar.
Adormeciam de costas as rochas.

Sátira Conjunta

Mijei na nossa senhora,

mirando a Via Láctea.

Avé Maria. Venha a nós o vosso reino.

Ai que rebento de me rir

gargalhadas de bexiga vazia.

Acho que isso está muito bem.

João Sousa & André Pires Calvário

30/09/2010 Nsa. Sra. Montemor-o-Novo

...

passei a noite sem esta sebenta,
sem espaços em branco para de negro preencher,
mas não foi saudade - foi só sentir falta,
não ter o sítio certo p'ra me descrever.
Mas há tantos espaços em alvo vazio
que esperam um dia para ser rasurados,
e só pela tarde, perto das 4,
é que dei por mim a escrever de novo.

João M.Sousa 07/10/2010 Castelo Branco

Sigo meio-vivo

Sigo meio-vivo,
balanço na desilusão.
Sinto o prurido,
vejo o meus olhos, irados
[traídos pelos sentidos]

São induzidos em erro
[e choram a histamina.
Combatem a substância da falha.]

Para lá do azul...quem és?

Para lá do azul repousei os meus olhos
Deitei os cabelos em novelos de nuvem
Abri o meu corpo em searas de filhos
Adormeci na sombra de amplas copas
Não acordei sacudida de chuva
Não ardi na fornalha de oblíquos raios
Molhei apenas a minha alma nos orvalhos
Gotículas de papoilas e outras pétalas
Recolhi-me em ninhos de cegonhas
Cantei nas asas melódicas dos gaios
A minha flor de Maio ficou púrpura
Ao olhar o mundo revi-me vezes sem conta
E a usura da vida remoeu-me o peito
Quantas vezes quis eu dormir ao relento
Em planícies em estrelas abertas de noites frias
Para aquecer o nascer do sol num grito
Arqueando as costas num gesto aflito
De quem não sabe ter prazer senão todos os dias
Numa exigência inegociável de sorrisos
De abraços e desejos lidos no vento
Assobiados nas cantigas de amor e tédio
Searas inteiras de Alentejos perdidos
E eu a ler as linhas do meu corpo como um mapa
Para chegar a mim como botão de campainha
E responder-me : quem és?

Quase

 

Noite
Quase
Atravesso
É do outro lado
Deste lado adormeceu
Acordo-me nos ruídos
O Sol esperguiça-se.
Noite
Quase
E pensar que hoje foi manhã
E amanhã será noite
Outra vez

d'água

goteja
sobre a testa franzida
escorre suor
pinga do nariz bate na rocha
chove
sobre a sombra dissolvida
água vem água vai
e ninguém se deixa calar
o silêncio
verte-se sobre a mesa
e cuspindo sobre a mesma
borram-se as letras
e fundem-se gestos

pedaço de um livro ainda em esboço

Será sempre um eterno ponto de interrogação que acompanha as frases, a vida. Serás sempre uma hipótese remota e breve de uma felicidade impossível de domar(...). O que é felicidade senão pequenas distracções da tristeza(...). Repito-me? É só porque, se existe algo como a certeza, é esta a única que tenho.
Serás sempre (...) um livro de viagens... um sopro de vento forte que me baralha as páginas; que me confunde o jogo de tabuleiro e me troca as jogadas, que revirou e me tirou do que eu chamava casa para habitar em pleno conforto(...)
(...)
Tudo isto para te dizer o que não cabe numa frase, num poema, num texto qualquer, numa música ou num som... dizer-te o indizível(...) Mesmo assim... encontro-te nas frase de um livro (...)

João M. Sousa

"Geometria do Adeus"

Os últimos dias da partida são um quadrilátero semi-circular...
...ao qual te esqueceste de contar os ângulos.
A geometria do Adeus não tem ângulos...
A hipotenusa desse aceno derradeiro,
...não conta somas nem subtracções.
Tudo é esquecimento.
Barro disforme. Lodo.
As linhas, paralelas e perpendiculares,
serão somente aquelas que viciaram os combóios.
Nos últimos dias da partida, as formas são esquecidas...
Os teoremas, refutados.
A matemática será só de ida...

...esperarei por ti noutra praia...

Declaração ontológica

Como podeis vós julgar-me,

se em vossos corações impera a falsidade.

Como podeis vós de antemão condenar-me,

se é de sombras feita a minha verdade.

Sugai o meu sangue! ó espíritos presos.

Atentai que sois vós meros servos,

daquilo que a mim me libertou,

e a vós condenou.

Ó sociedade dos infelizes, pobres árvores sem raízes,

fazei troça de mim antes do meu partir,

para que vossos olhos ainda me vejam a sorrir.

Lembrai-vos de hoje com saudade,

como uma festa mansa no coração.

Recordai-vos que onde hoje vedes maldade,

será amanhã a vossa maior gratidão.

chorar no deserto

lágrimas caídas em arenosos terrenos ...
daí nascerá nada mais que nada ...
vazio ... nem mágoa, que não há mágoa que aí crescesse.

lágrimas derramadas em solo seco,
aí talvez.

horas

horas, carros, pessoas de passagem, passar do tempo como carros a passar; sento-me no banco, banco velho dos velhos – sabes o dos velhos: vermelho vivo, da praça onde os velhos, velhos se sentam- é vermelho vivo o banco dos velhos onde me sento também. andorinhas e minutos inquietos, rápidos passam sem forma, nem pedem licença, minutos e horas como carros e pessoas, aquelas ca pressa, cheias de pressa passam ca pressa por aqui sem tempo de um bom dia, um bem haja qualquer, como carros, passam com a mesma pressa dos carros, eu espero, o tempo não! passa, vai passando como carros a passar e como as pessoas que não dizem bom dia para o banco de velhos onde estou, novo ainda, sem saber que não sabia ser velho. sentado no banco vermelho vivo, as horas, indiferentes, passavam no relógio defronte, mais lentas do que os carros e do que as pessoas apressadas que não diziam bom dia, mas mais rápidas do que eu, novo ainda, sem saber que não sabia ser velho. parou um carro, sai uma pessoa e diz bom dia; o tempo, por momentos o tempo parou também. não respondi, levantei-me e fui-me embora.

nuno Cacilhas

caminho nocturno

piso pedras, calcetando com os chinelos,
e encontro novas razões de existência

calculo a distância entre o meu rosto e a pedra
imaginando, lentamente, como posso cair sem partir o nariz

doce vinho esse, ao almoço, que afasta o Cão do medo urbano
e nos conduz directamente ao âmago da nossa mágoa

grito, PORRA, fujo, SAI-ME DA FRENTE e, finalmente...
fecho a porta à chave para não me seguirem...
mas peço companhia à minha sombra, para me não deixar só

noctívagos humanos, noites sem sono, com a cabeça megulhada
em negros e sombrios pensamentos da insónia colossal
saiam de casa, sigam-me a sombra, corram comigo daqui

(as cartas que eu escrevi a morcegos de pedra,

são meras perdas de tempo, prantos de homem solto,

e a luz que me ofusca é só mais uma desculpa

para ficar parado nas ondas de um mar negro

obliterado, à nascença)

(... 2)

Há sempre aquele dia
Decide-se não dar importância
a absolutamente nada.
Belisco a pele... e não sei nada...
puro vazio.
Aquele dia em que não se dá o braço a torcer
Resiste-se a todas as fraquezas da emoção.
ignora-se quem nos enfraquece.
Acordamos com força, cheios de certezas,
partimos, sempre em frente, para onde for,
com a certeza de que nada terá real importância.
Eu sei que há sempre esse dia,
só não sei onde ele se esconde.

João M.Sousa 29/9/2010 EX-100 a caminho de Cáceres

(...)

O Sol voltou a derreter-me a nuca
Voltei onde já estou há tempo demais
mas a solidão é só aparente
afinal tenho cá quase tudo
Não sei bem o que me falta para além
daquilo que eu sei que não está.

João M. Sousa 24/9/2010 Montemor-o-Novo

"Tu" ou "O poema a vermelho"

A rua é onde despejas esses teus sentimentos

Mórbidos, o teu dia-a-dia presunçoso,

Os acontecimentos vários, que permanentemente te prendem

A essa ilusória realidade triste dos mortos.

A casa é onde teimas em permanecer sentado

Nessa poltrona cheia de pó e de recordações vazias

Que não te mostram

Nem te fazem vislumbrar

Aquilo que foste, nem o que serás.

É triste, isso sim - o viver-pensante deixar de querer existir.

Quando dá aos outros a possibilidade de escolherem por ele.

Quando se resigna perante o seu próprio semblante ressabiado com a realidade.

Quando julga que vê aquilo que quer olhar.

Quando deixas de ser tu, para passares a ser só mais um outro.

Tenho um armário cheio de canetas secas.

Mas esta, moribunda e só, é a que escreve.

Pena é que seja em vermelho.

Rodrigo Antão [03 10 2010]

Antão (Sem Títulos)

Sem títulos divagas entre a certeza de que nada é certo.

A cidade berra-nos aos ouvidos ... "quem és?"

Porra... é que não há objectivismo que nos valha.
sonharemos então ?! pois claro que sim...
... ai de quem me disser que o sonho é só sonho ...
e se for? aqui na palavra não desígnio ... nem certeza ... nem nada...

a solidão das palavras faz-nos então passear entre as ondas do silêncio desejado

mais tarde ou mais cedo fecharei os olhos vendo o sol queimado, nas pálpebras

e os fumos que nublam as luzes citadinas, serão faróis para os sonhos, para o mundo por nós criado.

o ser humano , já te disse em tempos , não se contenta com nada que o sol lhe possa dar
é triste...
tanta complicação para, no fundo, ser tão simples... antão? não é simples?!

...a palavra de ordem é "CAOS"
...a palavra objectiva é "ABSURDO"

João M. Sousa ... A Rodrigo Antão
talvez em 2009, talvez em Castelo Branco, talvez em Portugal

(Sem título)

Não durmo.

Reviro-me na cama,

Cansado e tresloucado,

Imbuído na sombra daquilo que nunca fui.

Sonho acordado.

Oiço os carros na rua,

Numa cidade que não dorme

E que não me deixa a mim dormir.

O sono não vem.

Sinto passos no piso de cima,

Recordando-me de uma solidão que para mim escolhi.

A escuridão permanece e por mim vai passando.

Resolvo sucumbir aos encantos de um outro mundo.

E lembro-me que todos vamos morrendo aos poucos.

Rodrigo Antão [29 09 2009]

(...)

um Homem
que procura em si mesmo toda e qualquer razão
de sua existência, de sua vivência (efemeridade)
respira fundo, por momentos, observando navios. (falta de destino)
se ao menos tivesse a certeza de que os pássaros não sabem cantar à noite!
(à noite, todos os cantos são escuros)

as melodias repetidas constantemente
(exaustão) provocarão com certeza determinadas obsessões
(ARRITMIA) e a teimosia desse mesmo Homem em continuar de pé
irrita quem quer que seja (que chatice)

...

Poema Eborense (pela altura em que os corvos pairam sobre os humilhados voluntários)

Santa ignorância. Abençoada ausência de pensar.
Quão fútil achas que consegues ser? (Achas que sabes ser fútil?)
Por quanto tempo divagarás pela inanimidade de ser humano?

Invejo, na verdade (aos domingos), essa tua diligência pela idiotice,
só porque as tuas questões não chegam sequer à natureza da alma.
Prefiro, no entanto, sofrer pensando a iludir-me sofrendo.

João M. Sousa 27/9/2010 évora

(Sem título)

Gosto de escrever às escuras,

porque assim não vejo as borradas que faço.

Se no sombrio crio,

é para não me confrontar com aquilo que penso.

A métrica? Que se lixe a métrica!

Se escrevo é porque me apetece,

e não porque me mandam escrever.

Ai de mim chegar o dia em que não me deixarem escrever!

Nesse dia já cá não quero estar há muito tempo.

Mas quem vos disse que eu era um autor?

Rodrigo Antão [29 09 2009]

2 - Loucura

Encontro-me a sós com a demência.
"Eu pagarei o próximo copo".

O tinto reflecte a ausência do corpo
e a viagem da alma começa.

Localizo a sua mão,
e pego-lhe de uma vez só.

"Ou pagarás tu? desta vez"
Beberemos de forma igual.

"Estás louca", dir-lhe-ei,
e verei no espelho o vinho.

Cortarei o lábio com os cacos do vidro,
reentro na concha corporal.

João M.Sousa "Porque Do Álcool" [II - Loucura]
fevereiro 2010