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Há dias que sim, há dias que não.
Há dias que não porque sim!
Há dias que sim, porque não?!

?(Europa)?

Tenho as canetas secas

de não lhes pôr as tampas

Tenho as gavetas pêrras

por nunca as manter abertas

Tenho os bolsos forrados

porque nunca os rasguei

Vou com os tostões contados

para pagar tudo ao rei.

todos os dias são dias de aniversário...todos os dias renascemos....todos os dias as palavras são outras, novas, rebentos de ser...a nós que escrevemos aqui e no mundo...todos os dias de todos os dias...Parabéns!!!!

(Kuster Aragem)

Huelo a lluvia en el limbo al que unos perros verdes con cabezas de delfín y humanidad de elefantes y alas de ángeles estampados contra el empedrado del jardín de granito me han llevado, yo qué coño sé por qué inescrutable privilegio.

El caso es que a mi me duelen los brazos que un dia memorable me crecieron para que pudiese abrazar esa tormenta primigenia de relámpagos y palabras. Os meus parabéns e agradecimentos pelas luzes e a amizade. Aequuns todos ¡Duro con ellos!

Seu choramingas varredor, mesmo fodidamente, caserenho.

PD: 150€ (!??!!!) da caução da praça darmas, e os recibos que descontam mais 150€ (!??!!!) em despesas de àgua, luz e gas foram-me prometidos para esta semana na imobiliária. Apanho-os, ou apanho melhor uma smith&weston? Só digam.

Abrações

[texto de KUSTER ARAGEM - em resposta ao aniversário do AEQUUM]

Sim, festejamos,

festejamos porque é feita de festas a nossa escrita. porque é feita de tormentos a nossa frase última, profeta da próxima e das seguintes. porque é feita de sentimentos turvos e água tépida o calor com que as letras se juntam e as portas se deixam entreabertas.

festejamos porque são dias de festa todos aqueles em que nos tocamos com uma rima, com uma ausência de toque, com uma cor sublinhada, com um negrito elevado ao mar... porque é a cerveja que trocamos que nos exila para uma qualquer estância da existência em singular pluralidade.

porque os filhos da puta serão sempre filhos da puta, mas os gritos serão sempre mais altos.

e porque a indiferença e apatia têm de ser quebradas de alguma forma, e porque temos de começar por algum lado... que o AEQUUM seja o barco de um grito, que a Equidade seja a ponte para a experiência, para a concretização, para o comando das nossas vidas sobre o planeta e os seus dirigentes que nos querem escravos

não somos escravos e por isso festejamos

Temos dois Nunos, Temos um André com seu Rodrigo Antão, em busca da perfeição da métrica e a imperfeição da certeza; Temos um Vicente - exilado de si, rebelde de outro, pai de tanta frase e tanta harmonia em desespero com a dor que acalma os versos da imperfeição; , dois joões/juans sempre à escuta e à coca de algo mais. Temos uma Vanda, progenitora das noites sem ausência, das solidões acompanhadas de ondas e mar e contas de cabeça. Temos um Topê escondido entre as brumas das palavras fragmentadas, irmão da alma, irmão da palavra, cúmplice na desordem. Temos outro Nuno, mais longe e mais perto, esperando a sua vez de gritar connosco. Um Hélder tímido que as pedras que vê rolar pelo chão, as pontapeia num desabafo do fundo da metáfora; Um Ricardo à espera de um mesmo grito. Um Daniel perdido no Norte e encontrado no Mundo.

é na equidade que os produtos finais deixam de o ser e passam a ser mais uma ponte para toda a criação aqui gerada...

Queria, então, fazer uma sugestão urgente a todos este Poetas Cientistas Da Escrita que o AEQUUM aporta... Não desistam... a letra é a fórmula certa para a criação do grito...e o grito é a certeza de que somos os mesmos, mas melhores

E um pedido: muitos de vós já experimentaram colaborar nos projectos mirambulantes do colectivo PEBL e de outros projectos sediados entre Montemor/Évora/Tavira/Mundo... Queria agora pedir a cada um de vocês que escreva um breve texto dedicado, para que este seja explorado musicalmente por um projecto que em breve sairá pela rua... Queria também pedir que fosse cada um de vós a acompanhar a transformação desse texto, e quem lhe desse vida, talvez, um dia, num palco pequeno perto de todos... dúvidas podem pô-las nos comentários... mas duvido que as tenham

obrigado a todos os que têm participado e continuam a participar... o AEQUUM cá estará criando pontes entre as almas, entre os mundos, entras as diferentes concepções da vida e da morte, da água e da terra, da mente e do corpo.

um abraço forte e apertado a tod@s

Festejamos?

   Combinámos encontrar-nos. Já não era sem tempo, afinal, há um ano que não nos conhecíamos. O local era amplo, civilizado, claro, mas expunha, orgulhoso, pequenos apontamentos naturais ao redor dos quais pontuavam exemplos da naturalidade com que o homem convive com a natureza: alguns papéis, copos plásticos e um ou outro vestígio do que fora uma refeição.

   Claro que não era o melhor dos espaços, mas a criatividade é fodida e quando aliada à obrigação dá-nos o seu pior. Já não há locais para os poetas desde que Valter Hugo Mãe disse que o Herberto Hélder devia estar numa praça para ser adorado. Agora é vê-las, as praças, atulhadas de invenções em honra do bombeiro, do marceneiro, do trolha e até do velho que, quando crianças, nos vendia as câmaras-de-ar com mais furos do que tinha a que lhe levávamos. Mas poetas, nada. Por isso, pensei, talvez não fosse fruto do acaso aquele local que combináramos ser o ponto que nos juntaria. A primeira vez.

   Carregaríamos ao peito um poema nosso. Sim, uma pequena honra ao célebre “ Põe-me um poema no peito para te ter sempre presente” do João Sousa, e através da leitura do poema colocaríamos à prova a nossa intimidade, e saberíamos então se realmente nos conhecemos pelas palavras.

   Quando cheguei já lá estavam dois. Sentei-me, pedi uma cerveja de pressão e não trocámos uma única palavra. Limitámo-nos a lermo-nos mutuamente. De vez em quando os nossos olhos encontravam-se e provavam, com um ligeiro brilho de ironia, que já nos descobríramos. A pouco e pouco foram chegando os outros. Olhavam em redor e talvez pensassem do local o mesmo do que eu, mas logo se sentavam e se abstraiam do envolvente. Nada havia sido combinado previamente, mas nenhum disse uma palavra a não ser as duas ou três que dirigíamos ao empregado pedindo-lhe mais uma bebida. Estivemos horas naquilo: lendo-nos mutuamente e regando o espírito.

   Quando a noite começava a levar de vencido o dia, um de nós levantou-se e juntos vimo-lo desaparecer para lá da sebe que delimitava o espaço. Depois outro, e outro, e outro, e o último a abalar foi um dos dois que já estavam aquando da minha chegada. Parecia um ritual, o cumprir com preceito regras rigorosas que tínhamos imposto a nós mesmos.

   Continuamos a cumprir o único ritual que fazemos questão de respeitar: escrever no AEQUUM. Nunca mais os tornei a ver. Não sei nada deles, apenas conheço as suas palavras; apenas os conheço pelo poema que carregam no peito.

"O mecanismo da recordação"

a arquitectura da recordação
tem nome de doença,
mastro que trabalha na profundidade
das pequenas rutilações da temperatura
da têmpora que já não era tua.
Morrer foi experienciar a velocidade inversa
do ofício de se ser humano,
foi um hermetismo inquieto
uma inquietação disposta sobre
lençóis brancos de imaculada insatisfação.

No outro lado da sala
- por entre fumos e fumos de anos -
os teus membros renascem
num balanço gentil de fábula
numa harmonia de essência e cerne.
Muda, porque desacreditada
certa, porque assimétrica.

Essa voracidade, essa tenebrosa
regra que desqualifica o teu automatismo,
respira do espaço que compreende
a distância entre o estar
e o poder ter estado
entre o sonhar e o quisera ter sonhado

Toda a incerteza é vingativa
porque recria a crença
que a coloca em causa
E toda a recordação é inquieta
porque desobedece ao ruído próprio
dos estrépitos do passado.



[Os meus parabéns ao blog e a que a ele tanto se dedicou. Grande abraço João. Até breve!]

estou no autocarro

sai da ribeira às 7 da manhã

subi até à estação em 17 minutos

bebi um café no lobito

ainda há gente que engraxa os sapatos depois da vista para o rio

sai do porto às 8 e parei para fumar em fátima perto das 10 e picos

ao descobrir que tenho internet no autocarro decidi

parar para fumar no aequum

e eis que esbato... eis que fumo em telepatia com os que ora fumam

embebedo-me em letras que ora escrevedes

amigos meus

amigas minhas

companheir@s do mundo

da fome e do pão

da miséria e da melancolia

da alegria e da inconstância

da constante esperança e descrença

dos que gritam e para os que não falam assim tão alto

a minha ialma está aqui em conexão com a vossa ialma

parabéns ao aequum

nesta data querida

quase chego a lisboa

tenho as pernas doridas

Obrigado a nós tod@s

Parabéns

Parabéns ao nosso Blog! E obrigado a todos pelos bons momentos que aqui vivemos!

Um felicitação...

... a todos os que contribuem. O AEQUUM fez ontem um ano. Obrigado!

Estar.

Não gosto de migalhas! É verdade, não gosto de migalhas, e não gosto não só pelo facto
de ter que as varrer ou aspirar ou deitá-las para o chão e preocupar mais tarde com elas,
mas também porque fazem parte daquilo que estou a comer, e chateia-me perder pedaços do
que estou a comer. Porque será certamente algo que eu gosto, e migalhas são desperdício, e eu não quero desperdiçar o que gosto.

Se pensas que as migalhas são uma metáfora para outra coisa, é verdade! Ou pelo menos a partir desta linha é!
Pois bem, eu também não gosto de perder momentos com as pessoas de quem gosto. Chateia-me!
Já não falando de estar longe delas, o que me chateia ainda mais! São minhas, gosto delas e quero estar com elas!! Impossível, eu sei, mas é a minha vontade. Eu estava mesmo a falar de estar presente, fisicamente falando, com pessoas, em sítios, em actividades, e não estar lá. Eu quero viver os momentos plenamente, mas ás vezes não sinto nada, acho. Parece que a "firewall" me bloqueia os sentimenstos ou as emoções ou sei lá...
Eu prometo a mim mesmo seguir numa trilha constante, digna de quem sabe o que quer, o que precisa e para onde vai.
Mentira não sei. Não sei se sei. E sigo, qual balão cheio de sabedorias, mas que no fim é só ar quente.

acabei por clicar em publicar mensagem

e depois fiquei calado. fiquei depois calado, e antes estava calado, e haveria de estar calado depois.

não tinha palavras nem antes, nem depois, nem agora. faltam-me as palavras.

depois fico sem saber mesmo o que dizer. sabia-o? antes? não sei... agora não sei.

é como ver as 4 galinhas pretas (ou 3 e meia, visto que uma tem uma pata inoperacional) no poleiro, ou no muro... elas vêm os 5 frangos montados no outro poleiro a comer as uvas do vizinho? elas sabem isso?

e depois com o vento? como sabemos como fica tudo depois do vento (se é que sabemos como estava antes)

derrapei na curva, quase caí a descer para o café, bati com a perna no carro do primo e com a unha no passeio que estava mesmo ao lado do seu carro, fui e voltei e aqui estou tão sossegado que não sei o que é antes, nem depois.

é... ter medo de ter a cama fria... é... ter medo, muito medo de não saber o que vem depois e não saber como melhorar o que se fez antes.

é... ter medo de existir perto de mim. é ter tudo como sempre quis e ver as cores que os teus olhos reflectem no sol e na cadeira. é ter dores nos braços e calos no cérebro. é ser apático e imbecil. é sorrir e ver sorrir.

é... não suportar o silêncio do depois. é... não suportar o ruído do durante.

amar é ... ter de fugir para sentir a minha falta.

e depois calei-me. escrevi-me e

Galiza (II)

Os rios, os montes e as serras

roubadas p'lo betão armado

E os gritos negros no céu

e as manchas sangrentas no mar

são orgulho da sociedade moderna.

A cunha de uma moeda, única,

a árvore de longa idade

Galiza, roubada, violada, transformada

Sem barreiras de terra ou de flores

Sem defesas seus ecos de revolta.

foste educad@ acreditando num sistema

não faltaste às aulas porque sabias que a tua vida dependia da escolarização

falhaste com os teus impulsos porque a liberdade é saber conter os impulsos

e as bombas que não rebentaram nas tuas mãos não rebentaram em mais lado algum

choraste as lágrimas de sal

que rasgando o teu rosto formaram poemas da revolta

sem chão sem céu sem palavras para a descrever gritaste os impulsos antes escondidos

mas hoje não sabes como se era humano antes do tempo da nossa democracia

e as palavras são todas cuspidas e ninguém sabe como te chamas

choraste lágrimas de sangue

porque perdeste a pedra que guardavas no bolso

eu juro-te que vais saber mandá-la quando a encontrares

mas que grites a tua alma e a da humanidade

livre dos preconceitos ridículos que aprendeste do que é ser-se humano

livre da prisão que o estado oferece como escolha e livre-arbítrio

hinos? querem que cante hinos?

não... eu não tenho mais uma cor...

tenho versos que me servem para agir contigo companheir@

tenho gritos que servem para gritar ao teu lado companheir@

tenho lágrimas para chorar contigo e medrar na terra que nos criou

porque a terra não inventou o parlamento

nem o teclado que agora bato

e como estou farto de falar para o ar

vou fumar mais um cigarro

e assumir a minha escravidão

porque amanhã

estarei à tua porta

de punho cerrado

e uma pedra no caminho

para chutar até achar a outra

esqueceste-te que não tinhas de ter um cão para se humano

esqueceste-te que não tinhas que ter um telemóvel para ser amad@

esquecemo-nos que não é do emprego que nasce o trabalho

esquecemo-nos que não somos autómatos nem pilhas de carga

mas somos

e ficamos

sós

juntos entre a podridão de uma ilusão republicana

democrática moderna e global

como me fodem os teus conceitos

como me apetece esquecer os princípios básicos do senso-comum

Mãe... chegas-me as bolachas? Eu, sozinho, não chego à estante de cima...

Claro filho... Tens aí o banco... tenta não bater com a cabeça na esquina do móvel...

Agora ala... Beijo... Chichi... Cama...

Como :) te amo...

contacto

Finjo que os olhos não correm porta fora em lágrimas
O peito não se abre em vendavais
As mãos não gritam palmas de saudades

Finjo que o teu sorriso está aqui

Os teus poemas são todos para mim
As cordas do baixo vibram no meu plexo solar

Finjo que a Corunã é ali nas tílias

E nem me importo com as nuvens de tabaco
De repente é perfume e eu toco pianos de sorrisos

Finjo, tudo isto é vida de fingir que estou feliz
Até ao momento que mesmo que dure um só momento
Seja aquele que me cola perpetuamente o teu abraço
Ao resto dos meus dias

a vida é tão curta

e a tua imagem no meu coração longa demais

se temo a morte

é porque te tenho na vida

As fontes do segredo

Descoberta a razão das fontes

resta-nos a transparência das suas águas,

a ausência das aves que nela bebem

o frio mármore que esculpe a forma transparente

com que fitamos o fundo,

guardador de lembranças e promessas

já antes desfeitas em carências de pares que se olham,

num indizível movimento de pestanas,

fugaz memória do amor que ali os trouxe num

sopro de indignação,

jurar a morte a quem ouse descobrir

o segredo das fontes.

crónica

foi como se sonhasse fumegando a existência saltas-me do ecrã como se a vida fosse, afinal, virtual o ócio que fumega e entrei na mesma sala onde estiveras para reencontrar futuros antes sonhados. tudo em vão no mais puro vazio que existe entre o ponteiro dos segundos e os outros dois, acelerado e por instantes compatível acendendo um cigarro rastejei da porta de uma sala à outra, como se fosse eu o tempo que rasteja entre as cidades que deixamos fumando a vida até à morte [mas quem me disse que era assim?] deixamos e procuramos novos rumos sem nunca entrar na sala em que viveste morrer a cada fumo que exalamos e acreditei que estava mesmo onde querias, pré-visualizando as atitudes que eu conheço existem em intervalos de fumo as vidas que a morte deixou de parte [não me fodas, continuas sem saber que é assim?!] e quando por fim, no final do dia, vi escurecer o céu em sinal de finalização de uma árdua tarefa pessoal nascendo de manhã morrer-se-á de tarde? beijando o solo e o barro e a chuva, chorando sal derretendo o gelo da frieza, tranquei-me na tua sala, como quem está meio morte mas ainda pensa viver [estás vivo? estás tão gelado]

há algo de errado no mundo?

o mundo está errado?

será errado estar no mundo?

e o relógio toca

tens um auricular novo e falas enquanto

fazes as compras para o mês de abril (sem

maiúscula, porque obedeceste,

e já não sabes como escrever os meses)

será errado haver mundo?

é um erro ser o mundo?

haverá algo certo no mundo?

e o telefone toca

tens uma borbulha no cérebro de tanto

falares das mesmas coisas atualmente (sem

"c", e já sabes porquê)

e o telefone toca com o relógio

combinaram às duas para beber um brandy-mel

e a vida gira

e o mundo engana-se

e o homem morre

A fuga presa nos meus olhos

É no cantar surdo da minha alma

que te conheço

É no voo do corvo negro que vejo

o claro dos teus olhos, e ter eu o

carvão para os desenhar, para os fazer

meus e fugir do mundo como quem

foge ao destino, distraído,

desconhecedor do alcançar o amor,

e tê-lo, todo, continuamente estendido

em tapetes púrpura amaciados por

cândidos dedos, iguais aos que imagino teus,

e deslizar no espelhado do teu corpo, e não tocar,

o mais ténue contacto, e ainda assim encher-me

de ti, do que te faz, e correr mais ainda,

num fôlego constante, e nele encontrar o ar

que me permita ao parar ver-me longe,

continuamente longe,

deixar de me ver e por isso ter-te sempre presente

nos meus olhos.